Desnuda

María Laura Santillán versus Patricia Bullrich. Patricia Bullrich bajo el asedio de María Laura Santillán y la anfitriona de ambas, Mirtha Legrand. Para entender lo que sucedió en esa reunión televisada, se hace indispensable caracterizar a los personajes protagónicos de tan lamentable momento. Mirtha es una señora que creyó un cuentito: un día a alguien se le ocurrió ser demasiado polite y halagarla sobre sus cualidades como entrevistadora; la bola creció, y terminó siendo una pseudo verdad instalada. Lo que la señora tiene no son grandes cualidades como entrevistadora, sino un desparpajo y una insolencia que suelen traer la edad, y que muchas veces culmina en una soberbia impune. La señora es, básicamente, impune. Sabe, a ciencia cierta, que puede salirle muy caro a un invitado enfrentarla, o dejarla pagando en la mesa -recordemos a la pobre Silvana Suárez, cuando tuvo el tupé de levantarse y retirarse. Nunca más tuvo un microsegundo de prensa, incluso cuando era del "palo...

La brecha salarial por género no distingue aristocracias, geografías, profesiones o idiomas: dondequiera haya hombres y mujeres, ahí está la grieta, a la vista de quien la quiera mirar. Así en el Cielo . La revista Forbes dio a conocer recientemente una lista con los ingresos de los actores mejor pagos del universo cinematográfico por definición. La apabullante enumeración de bolsillos de payaso y cuentas con tantos ceros a la derecha que ya no se sabe cómo contarlos está encabezada por un top three compuesto por Mark Whalberg, con un salario acreditado de 68 millones de dólares; Dwayne "La Roca" Johnson, con 65 millones, y Vin Disel con "apenas" 54.5. Hace sólo unas semanas, la misma publicación había difundido un listado de las actrices que mejores ingresos registran: en la pole position , Emma Stone, con 26 millones de dólares, y de allí para abajo. Es decir, si las matemáticas no me engañan, en el Olimpo de los oficios híper rentables, ellos ganan, sin ...

Una grieta es una herida de continuidad. Algo se rompe en la homogeneidad, y de repente aparece esta interrupción, a veces profunda, a veces superficial, que obliga a detenerse, a asomarse a este nuevo escenario partido; a mirar qué esconde esa lastimadura. Los argentinos hemos asumido esa palabra con la naturalidad con la que se ceba un mate, o se pide una medialuna (o dos) con el café con leche de la mañana. El concepto grieta ha sido incorporado a nuestro ADN en los últimos años, y ya no hay sujeto que porte documento que ignore el contenido -que es historia reciente y también presente- del término. Esta es nuestra falla de San Andrés, sin duda alguna. Por encima de ella vivimos -o hacemos de cuenta que-, y por debajo, las placas tectónicas del resentimiento colectivo, a uno y otro lado de la honda rajadura, se mueven sigilosamente. Nadie podría decir hasta dónde llegaremos, en qué desembocará, si habrá una tragedia de día único, o si la tragedia es esto que estamos experimentan...

... y, sin embargo, cuánto te quiero. Todavía no decido si es el huevo o la gallina. Si las palabras dibujan los espacios de libertad y las cárceles que nos aprisionan, o esos lugares, a veces tan abiertos como el cielo, o tan cerrados como un ataúd, utilizan a las palabras para definirse, atrincherarse, y volverse tan poderosos como suelen ser. Quienes algunas vez ha leído algo escrito y publicado por mí, bien saben de mi amor por las palabras. Yo realmente creo que son una especie de Big Bang, creadoras atómicas de vida. Donde hay palabra, hay un soplo, un resquicio de vida. Incluido el silencio -los agujeros negros de la comunicación-, interrupción de la palabra que la alimenta, la empodera y hace añorarla. Dicho lo cual, y habiendo dejado establecido el amor irredento que tengo por ellas, digo sí que son también un arma de doble filo con que las personas pueden herirse unas a otras, autoflagelarse, incluso hacerse desaparecer, corporal y espiritualmente. No hay un solo dispositi...

Como vine al mundo: a medias inocente, a medias quejosa. En reclamo, en observación constante. Desnuda. Desnuda de alma, que es más desnudez que toda la que se puede alcanzar con el cuerpo. Desnuda de juicios, prejuicios, preconceptos. Desnuda de esperanza, y en el fondo, esperanzada. Desnuda en la libertad, que cuando es de verdad, está infectada de miedo, de incertidumbre, de territorios inexplorados que aterran. Si pasás por acá y te molesta mi desnudez, seguí de largo. No pasa nada, ni para vos ni para mí. Si te identificás, quedate, acercate, aportá tu punto de vista, interactuá. Es valioso, es nutritivo, es inesperadamente enriquecedor para todos. Si ni fu ni fa, te invito a que atravieses la indiferencia, y por ahí, mágicamente, sucede algo, aunque más no sea el enojo. Bienvenido lo que sea que te pase: si te pasa algo, estás vivo, estás viva. Aunque no te atrevas a desnudarte. Desnuda. Sé qué habrá días de extremo frío, o de inusitada aridez. Otros en que el sol me que...

Soy tresalgarrobense por nacimiento, y marplatense por adopción amorosa. Tengo 52 años en  el documento, muchas veces 20, y otras muchas, 80. Soy periodista desde hace 35 años, en que tuve mi bautismo de fuego en este oficio que es tan esmerilante: te deja en carne viva, en falsa escuadra, escorado, lleno de preguntas que jamás tendrán una respuesta satisfactoria. Será por eso que sigo aferrada a él: porque me gustan más los interrogantes que las posibles soluciones. Tengo un marido compañero, o un compañero marido, que me facilita completamente la vida y me allana sus vicisitudes. Dos hijos que me inflan el pecho invisiblemente, aunque a veces los hago pasar vergüenza porque se lo cuento al mundo. Padres vivos (cruzo los dedos por tenerlos mucho más), hermanos buenos hermanos, sobrinos bellos. Y amigos. No como Roberto Carlos, pero suficientes. Más que nada, suficientemente buenos para mí y mis abismos eternos. Lectora impenitente, nostálgica por definición, reflexiva ...